Пророк

Завечерел туман ползущий 
В вечеровую тень огней; 
Тусклы оливковые кущи. 
И — светит месяц из теней. 
Он, Серебристый, волей рока 
Бросает в зримый наш позор, — 
Как ясноокого пророка 
Неизъяснимо грустный взор. 
В тысячелетние разгулы 
Он поднимает ясный жар: 
И бронзорозовые скулы, 
И взора горнего загар. 
Струя исчисленного смысла, 
Как трепетание крыла 
Переливного коромысла, 
От ясноротого чела — 
Взметает пепельные кучи 
Неистлевающих волос, 
И из-под них — на нас текучий, 
Слезой сияющий вопрос; 
Переливной игрою линий 
Топазы сыплются из глаз; 
И расширяет блеск павлиний 
Переливной его атлас; 
И в нас стремительно забьется 
Наш ослепительный ответ; 
И ослепительно взорвется 
Из волосатой груди свет 
И, точно взвизгнувшие диски, 
Взорвут кипящие слова 
И волоса, как василиски, 
Взовьет горящая глава. 
В переливных браслетах света 
Его воздушные персты 
Воспламененный знак завета 
Взогнят из тихой высоты.

❂❂❂❂

Цоссен

❂❂❂❂