Памяти Мицкевича

Ты родина ль великого Адама,  
Не прежняя, другая, злая Польша?  
Он не поверил бы. «Нет, бред Бэдлама, —  
Сказал бы он, — лжи не придумать больше!»  
Он был певцом, пророком, пилигримом.  
В его мечтах Польша была Мессией…  
И вот она, гонимая, к гонимым  
Безжалостна! И делит стыд с Россией.  
Адам, Адам! Ты, спящий там в Вавеле,  
Венчающем прекрасный древний Краков,  
Когда б проснулся ты, о, неужели  
Спокойно б ты смотрел на грех поляков?  
Нет, бросился бы ты под колесницу,  
Которая чужих, но слабых давит.  
Или простер, как властелин, десницу,  
Чтоб удержать коней и тех, кто правит!  
О, мой народ! Опять година скорби.  
Прибавишь к старым ранам снова раны.  
Но не погибнешь ты: ведь в бедной торбе  
Странника-торгаша есть талисманы.  
Те талисманы — вера, сила духа.  
Они — ковчег твой среди злой стихии.  
И явственен для внутреннего слуха  
Призывный рог незримого Мессии.  

❂❂❂❂