Как я давно поэзию оставил!..

Как я давно поэзию оставил!  
Я так ее любил! Я черпал в ней  
Все радости, усладу скорбных дней,  
Когда в снегах пустынных мир я славил,  
Его красу и стройность вечных дел,  
Господних дел, грядущих к высшей цели  
На небе, где мне звезды не яснели,  
И на земле, где в узах я коснел,  
Я тихо пел пути живого бога  
И всей душой его благодарил,  
Как ни темна была моя дорога,  
Как ни терял я свежесть юных сил…  
В поэзии, в глаголах провиденья,  
Всепреданный, искал я утешенья —  
Живой воды источник я нашел!  
Поэзия!- не божий ли глагол,  
И пеньем птиц, и бурями воспетый,  
То в радугу, то в молнию одетый,  
И в цвет полей, и в звездный хоровод,  
В порывы туч, и в глубь бездонных вод,  
Единый ввек и вечно разнозвучный!  
О друг, со мной в печалях неразлучный,  
Поэзия! слети и мне повей  
Опять твоим божественным дыханьем!  
Мой верный друг! когда одним страданьем  
Я мерил дни, считал часы ночей,-  
Бывало, кто приникнет к изголовью  
И шепчет мне, целит меня любовью  
И сладостью возвышенных речей?  
Слетала ты, мой ангел-утешитель!  
Пусть друг сует, столиц животный житель,  
Глотая пыль и прозу мостовой,  
Небесная, смеется над тобой!  
Пусть наш Протей Сенковский, твой гонитель,  
Пути ума усыпав остротой,  
Катается по прозе вечно гладкой  
И сеет слух, что век проходит твой!  
Не знает он поэзии святой,  
Поэзии страдательной и сладкой!  
В дни черные не нежил твой напев  
Его души; его понятен гнев:  
Твой райский цвет с его дыханьем вянет,  
И на тебя ль одну?- на всё, на всех  
Он с горя мечет судорожный смех —  
Кроит живых, у мертвых жилы тянет.  
Он не росу небес, но яд земли —  
Злословье льет, как демон, от бессилья;  
Не в небесах следит он орли крылья,  
Но только тень их ловит он в пыли,  
И только прах несет нам в дар коварный —  
Святой Руси приемыш благодарной!  
Но нет! в пылу заносчивых страстей  
Не убедит причудливый Протей,  
Что час пробил свершать по музам тризны,  
Что песнь души — игрушка для детей,  
И царствует одна лишь проза жизни.  
Но в жизни есть минуты, где от мук  
Сожмется грудь, и сердцу не до прозы,  
Теснится вздох в могучий, чудный звук,  
И дрожь бежит, и градом льются слезы…  
Мучительный, небесный миг! Поэт  
В свой тесный стих вдыхает жизнь и вечность,  
Как сам господь вдохнул в свой божий свет —  
В конечный мир — всю духа бесконечность.  

❂❂❂❂

Когда, шутя, наш Менцель лепит воск  
И под ногой свой идеал находит,  
Бальзака враг, его же лживый лоск  
На чуждый нам, наборный слог наводит,-  
Поэт горит! из глубины горнил  
Текут стихи,- их плавит вдохновенье;  
В них дышит мысль, порыв бессмертных сил —  
Души творца невольное творенье!  

❂❂❂❂

Конец 1836 или начало 1837 (?)  

❂❂❂❂