Поэт

Средь голых стен, изъеденных клопами,  
Ни в смерть, ни в страсть не верящий давно,  
Сидит поэт, и пялится в окно,  
И утомленно вопрошает память.  

❂❂❂❂

Внизу — проспект с огнями и толпами,  
Здесь — гребни крыш, безлюдно и темно.  
В пустом бокале вспыхнуло вино.  
Восходят звезды робкими стопами.  

❂❂❂❂

Пером он помавает в пузырьке,  
Чтоб раздробить сгустившуюся влагу,-  
И легкая строка, скользя к строке,  

❂❂❂❂

Узором клякс ложится на бумагу.  
Поэзия российская жива,  
Пока из клякс рождаются слова.  

❂❂❂❂