Сентябрь

Не стало кукушки. Не стало лучей. И ничего не стало.  
Репутация “сказочного сентября” рушится с пьедестала.  
Вода в бочаге не холодна, но это — ненадолго.  
Бабье лето — не по любви, а так… исполненье долга.  
Но тропа через лес еще суха. И за гнилым вязом  
по очереди начнутся щелчки. А за ручьем — разом…  
Не помню кто, — может быть, Юнг — открыл полтергейст.  
По мне, так  
было бы странно, если бы к нам не прорывался предок  
сквозь темные чащи небытия иль бытия иного,  
хрипя, как в испорченный автомат, измученное, но — слово.  

❂❂❂❂

Господи, как я, когда помру, буду скучать о живущих.  
Это ведь — грех? Или не грех?. Тихо в сентябрьских кущах.  
А июньские бунты тугой листвы? Это было прекрасно!  
Пахнущий медом и млеком лес — земного облик соблазна!  

❂❂❂❂

Цепляется опустошенный куст, не жалевший для нас малины…  
О, дыхание Божьих уст внутри сатанинской глины!  

❂❂❂❂

1956  

❂❂❂❂