Загадка

Она родится, как любовь; 
 
Сердца пленяет, негодуя; 
 
Но, как любовь, волнуя кровь, 
 
Не ждёт ни ласк, не поцелуя. 
 
От молодых её речей 
 
Не раз лились святые слезы… 
 
Она — поэзия, но к ней 
 
И подойти нельзя без прозы. 
 
Ей ненавистен произвол; 
 
И тот, кто к ней спешит за славой, 
 
Бывает на неё же зол 
 
И беспощаден в час кровавый; 
 
Хоть нет ей места на войне, — 
 
К победе ключ у неё, конечно; 
 
Народная в любой стране, 
 
Она ж и общечеловечна… 
 
Кто с ней хоть издали знаком, 
 
Того пугает участь мира, 
 
Что ныне стал слепым рабом 
 
Позолоченного кумира.

❂❂❂❂