Баллада о таланте, Боге и черте

Все говорят: 
«Его талант — от бога!» 
А ежели — от черта? 
Что тогда?.

❂❂❂❂

Выстраиваясь медленно в эпоху, 
ни шатко и ни валко 
шли года. 
И жил талант. 
Больной. 
Нелепый. 
Хмурый. 
Всего Гомера знавший назубок. 
Его считал 
своею креатурой 
тогда еще существовавший 
бог. 
Бог находил, что слог его прекрасен, 
что на земле таких — 
наперечет!..

❂❂❂❂

Но с богом был, конечно, не согласен 
тогда еще не отмененный 
черт. 
Таланту черт шептал: 
«Опомнись, 
бездарь! 
Кому теперь стихи твои нужны?! 
Ведь ты, как все, 
погибнешь в адской бездне. 
Расслабься! 
Не отягощай вины». 
И шел талант в кабак. 
И — 
расслаблялся. 
Он пил всерьез! 
Он вдохновенно 
пил! 
Так пил, 
что черт глядел и умилялся. 
талант 
себя талантливо 
губил!..

❂❂❂❂

Бог 
тоже не дремал! 
В каморке утлой, 
где -стол, 
перо 
и пузырек чернил, 
бог возникал 
раскаяньем наутро, 
загадочными строчками 
дразнил… 
Вставал талант, 
почесываясь сонно. 
Утерянную личность 
обретал. 
И банка 
огуречного рассола 
была ему нужнее, 
чем нектар… 
Небритый. 
С пересохшими губами. 
Упрямо ждал он 
часа своего…

❂❂❂❂

И стант, 
почесываясь сонно. 
Утерянную личность 
обретал. 
И банка 
огуречного рассола 
была ему нужнее, 
чем нектар… 
Небритый. 
С пересохшими губами. 
Упрямо ждал он 
часа своего…

❂❂❂❂

И строки 
на бумаге 
проступали, 
как письмена, — 
отдельно от него.

❂❂❂❂

И было столько гнева и напора 
в самом возникновенье 
этих строк!.. 
Талант, как на медведя, 
шел 
на бога! 
И черта 
скручивал 
в бараний рог!.. 
Талант работал. 
Зло. 
Ожесточенно. 
Перо макая 
в собственную боль. 
Теперь он богом был! 
И был он чертом! 
А это значит: 
был 
самим собой. 
И восходило солнце 
над строкою!..

❂❂❂❂

Крестился черт. 
И чертыхался бог. 
«Да как же смог он 
написать 
такое?!» 
…А он 
еще и не такое 
мог.

❂❂❂❂