Биенье сердца моего,  
тепло доверчивого тела…  
Как мало взял ты из того,  
что я отдать тебе хотела.  
А есть тоска, как мед сладка,  
и вянущих черемух горечь,  
и ликованье птичьих сборищ,  
и тающие облака…  
Есть шорох трав неутомимый,  
и говор гальки у реки,  
картавый,  
не переводимый  
ни на какие языки.  
Есть медный медленный закат  
и светлый ливень листопада…  
Как ты, наверное, богат,  
что ничего тебе не надо.  

❂❂❂❂

1963  

❂❂❂❂