Арык

Глаз к сиянью такому еще не привык…  
Зной густой, золотой и тягучий, как мед…  
А за домом, в саду,  
пробегает арык,  
как живой человек,  
говорит и поет.  
Он струится, как будто в ущелье  
зажат,  
меж забором и каменной пестрой стеной.  
Распахнется калитка…  
Лучи задрожат…  
Засмуглеет рука…  
Брызнет звон жестяной.  
С мягким бульканьем вглубь окунется кувшин,  
И опять тишина.  
Он один ни на миг  
не стихает, сбегая с далеких вершин,  
торопливый арык,  
говорливый арык…  
В нем вода холодна и молочно-бела,  
и, как лента из шелка, упруга в горсти…  
С первой встречи я сердце ему отдала.  
Пели птицы в саду:  
«Не спеши, погости».  
Счастье ходит со мной по дороге любой…  
А покой…  
А покоя не будет нигде.  
В час, когда занимался рассвет голубой,  
я пришла попрощаться к ханларской воде.  

❂❂❂❂