Это не песни — это намеки

Это не песни — это намеки;  
Песни невмочь мне сложить:  
Некогда мне эти беглые строки  
В радугу красок рядить;  
Мать умирает,- дитя позабыто,  
В рваных лохмотьях оно…  
Лишь бы хоть как-нибудь было излито,  
Чем многозвучное сердце полно!..  

❂❂❂❂

1885  

❂❂❂❂