Вчера увидел я в газете  
под фотоснимком в уголке:  
прощаясь, письма пишут дети.  
И он стоит. Цветы в руке.  
Кумир девчонок, школьный гений,  
с глазами дерзкими моржа  
от голода и унижений  
шагнул с восьмого этажа.  

❂❂❂❂

Летел он, верно, две секунды…  
ну, может, три… кто скажет нам?  
Страшнее пули и цикуты  
полет по каменным дворам…  
А я-то сочинил когда-то,  
что было на земле, пока  
сбегала капля узловато  
в грозу с зеленого листка.  

❂❂❂❂

Писал: пока она летела,  
любили люди и дрались,  
под маскою белее мела  
играл актер чужую жизнь.  
Царя свергали. Жгли иконы…  
Так я строчил – и мне потом  
Москва кивала благосклонно:  
ты с каплей просто молодцом…  

❂❂❂❂

Но что светящаяся капля  
иль прочий красочный предмет,  
когда летит как крест иль цапля  
живой учитель и поэт?!  
Покуда он летел, наверно,  
нам не икнулось никому.  
Вся жизнь текла обыкновенно.  
Но почему? Но почему?.  

❂❂❂❂

Покуда он летел, учитель,  
все капля смерзлись на листве,  
заплакал в небесах Спаситель…  
шли презентации в Москве…  
Покуда он летел, бедняга,  
младенцы мерли в матерях,  
и выла, будто волк, дворняга  
от дома в четырех шагах…  

❂❂❂❂

Покуда падал он звездою  
лохматой черной на асфальт,  
мы что-то пили тут с тобою  
за счастье Родины, за фарт.  
А он в окне летел, раскинув,  
как ангел, легкие крыла…  
И в воплях митингов и гимнов  
жизнь нескончаемая шла.  

❂❂❂❂

1994  

❂❂❂❂