Прогресс

Какая надобность в картинах, что широко 
История рисует нам? 
В чем смысл ее страниц, крутых ее уроков, 
Навеки памятных сынам, — 
Когда воскрешены все крайности, все беды, 
Все заблуждения времен 
И путь, которым шли на гибель наши деды, 
Так рабски нами повторен? 
О жалкие глупцы! Июльский день был ярок. 
И, увенчав чело листвой, 
Мы пели, полные воспоминаний ярых, 
Мотив свободы огневой. 
Ее священный хмель звучал в раскатах хора, 
Но мы не знали, что таит 
Вторая встреча с ней. Не знали мы, как скоро 
За все расплата предстоит. 
Нам снился светлый день, безоблачно-прозрачный, 
Густая летняя лазурь. 
А время хмурилось, оно дышало мрачно 
Дыханием грядущих бурь. 
История отцов нам заново предстала; 
Кровь жертвенная потекла. 
Дрожали матери. Всю ночь свинцом хлестало. 
Тревога грозная росла. 
Мы увидали все: и пошлость, и распутство, 
И низменнейшую корысть, 
И грязь предательства, и грубое искусство 
Любому горло перегрызть, 
И мщенье черное, и подлое бесчестье, 
И усмиренье мятежа, 
И штык, пронзивший мать, пронзивший с нею вместе 
Дитя, прильнувшее, дрожа. 
И поднялась тогда над веком вероломным 
Злодейства прежнего рука 
Как доказательство, что мир в пути огромном 
Не сдвинулся на полвершка.

❂❂❂❂