Эпилог

Придет мгновение, когда листва увянет 
И пальцы над строкой в бессилии замрут; 
Отныне хор стихий поэту чуждым станет; 
Закончен долгий труд.

❂❂❂❂

Напрасно красота, изящество и томность 
Перед художником миражами пройдут, 
Напрасно будут звать и скромность, и нескромность! 
Закончен долгий труд.

❂❂❂❂

Над книгою застыв, душа стремится к мигу, 
Когда пустую плоть с почетом погребут; 
О, если бы Господь сказал, закрывши книгу: 
«На славу вышел труд».

❂❂❂❂