Блистая, пробегают облака  
По голубому небу. Холм крутой  
Осенним солнцем озарен. Река  
Бежит внизу по камням с быстротой.  
И на холме пришелец молодой,  
Завернут в плащ, недвижимо сидит  
Под старою березой. Он молчит,  
Но грудь его подъемлется порой;  
Но бледный лик меняет часто цвет;  
Чего он ищет здесь? — спокойствия? — о нет!  

❂❂❂❂

Он смотрит вдаль: тут лес пестреет, там  
Поля и степи, там встречает взгляд  
Опять дубраву или по кустам  
Рассеянные сосны. Мир как сад,  
Цветет — надев могильный свой наряд:  
Поблекнувшие листья; жалок мир!  
В нем каждый средь толпы забыт и сир;  
И люди все к ничтожеству спешат,-  
Но, хоть природа презирает их,  
Любимцы есть у ней, как у царей других.  

❂❂❂❂

И тот, на ком лежит ее печать,  
Пускай не ропщет на судьбу свою,  
Чтобы никто, никто не смел сказать,  
Что у груди своей она змею  
Согрела. «О! когда б одно люблю  
Из уст прекрасной мог подслушать я,  
Тогда бы люди, даже жизнь моя  
В однообразном северном краю,  
Все б в новый блеск оделось!» — Так мечтал  
Беспечный… но просить он неба не желал!  

❂❂❂❂

7 августа 1831, в деревне на холме, у забора.  

❂❂❂❂