Поэт

Отделкой золотой блистает мой кинжал; 
Клинок надежный, без порока; 
Булат его хранит таинственный закал — 
Наследье бранного востока.

❂❂❂❂

Наезднику в горах служил он много лет, 
Не зная платы за услугу; 
Не по одной груди провел он страшный след 
И не одну прорвал кольчугу.

❂❂❂❂

Забавы он делил послушнее раба, 
Звенел в ответ речам обидным. 
В те дни была б ему богатая резьба 
Нарядом чуждым и постыдным.

❂❂❂❂

Он взят за Тереком отважным казаком 
На хладном трупе господина, 
И долго он лежал заброшенный потом 
В походной лавке армянина.

❂❂❂❂

Теперь родных ножон, избитых на войне, 
Лишен героя спутник бедный, 
Игрушкой золотой он блещет на стене — 
Увы, бесславный и безвредный!

❂❂❂❂

Никто привычною, заботливой рукой 
Его не чистит, не ласкает, 
И надписи его, молясь перед зарей, 
Никто с усердьем не читает…

❂❂❂❂

В наш век изнеженный не так ли ты, поэт, 
Свое утратил назначенье, 
На злато променяв ту власть, которой свет 
Внимал в немом благоговенье?

❂❂❂❂

Бывало, мерный звук твоих могучих слов 
Воспламенял бойца для битвы, 
Он нужен был толпе, как чаша для пиров, 
Как фимиам в часы молитвы.

❂❂❂❂

Твой стих, как божий дух, носился над толпой; 
И, отзыв мыслей благородных, 
Звучал, как колокол на башне вечевой, 
Во дни торжеств и бед народных.

❂❂❂❂

Но скучен нам простой и гордый твой язык, 
Нас тешат блёстки и обманы; 
Как ветхая краса, наш ветхий мир привык 
Морщины прятать под румяны…

❂❂❂❂

Проснешься ль ты опять, осмеянный пророк? 
Иль никогда, на голос мщенья 
Из золотых ножон не вырвешь свой клинок, 
Покрытый ржавчиной презренья?.

❂❂❂❂