Ветер воет, ветер свищет —
Это ничего.
Поброди на пепелище
Сердца моего.
❂❂❂❂
Ты любил под лунным светом
Побродить порой.
Ты недаром был поэтом
Бедный мой герой.
❂❂❂❂
Я глазам не верю — ты ли,
Погруженный в сон,
Преклонившийся к Далиле
Гибнущий Самсон.
❂❂❂❂
То ль к Далиле, то ль к могиле,
Только не ко мне,
Не к моей невольной силе,
Выросшей в огне,
❂❂❂❂
Взявшейся на пепелище
Сердца моего,
Там, где только ветер свищет,
Больше ничего.
❂❂❂❂
1955
❂❂❂❂