Бывают в жизни глупые обиды: 
 
не спишь из-за какой-то чепухи. 
 
Ко мне пришёл 
 
довольно скромный с виду 
 
парнишка, 
 
сочиняющий стихи.

❂❂❂❂

 

Он мне сказал, 
 
должно быть, для порядка, 
 
что глубока поэзия моя. 
 
И тут же сразу 
 
вытащил тетрадку — 
 
свои стихи о сути бытия.

❂❂❂❂

 

Его рука рубила воздух резко, 
 
дрожал басок, срываясь на верхах. 
 
Но, кроме расторопности и треска, 
 
я ничего не видела в стихах.

❂❂❂❂

 

В ответ парнишка, позабыв при этом, 
 
как «глубока» поэзия моя, 
 
сказал, что много развелось поэтов, 
 
и настоящих, 
 
и таких, как я.

❂❂❂❂

 

Он мне сказал, — 
 
хоть верьте, хоть не верьте, — 
 
что весь мой труд — 
 
артель «Напрасный труд», 
 
а строчки не дотянут до бессмертья, 
 
на полпути к бессмертию умрут.

❂❂❂❂

 

Мы все бываем в юности жестоки, 
 
изруганные кем-то в первый раз. 
 
Но пусть неумирающие строки 
 
большое Время выберет без нас.

❂❂❂❂

 

А для меня 
 
гораздо больше значит, 
 
когда, над строчкой голову склоня, 
 
хоть кто-то вздрогнет, 
 
кто-нибудь заплачет 
 
и кто-то скажет: 
 
— Это про меня.

❂❂❂❂