Сирень

Сирень в стакане томится у шторки,  
Туманная да крестастая,  
Сирень распушила свои пятерки,  
Вывела все свои «счастья».  

❂❂❂❂

Вот-вот заквохчет, того и гляди,  
Словно лесная нежить!  
Не оттого ль в моей груди  
Лиловая нежность?  

❂❂❂❂

Брожу, глазами по свету шаря,  
Шепча про себя невесть что…  
Должна же быть где-то  
на земном шаре  
Будущая моя невеста?  

❂❂❂❂

Предчувствия душат в смутном восторге.  
Книгу беру. Это «Гамлет».  
Сирень обрываю. Жую пятерки.  
Не помогает.  

❂❂❂❂

NN позвонить? Подойдет она, рыженькая:  
«Как! Это вы? Анекдот».  
Звонить NN? А на кой мне интрижка?  
Меня же невеста ждет!  

❂❂❂❂

Моя. Невеста. Кто она, милая,  
Самое милое существо?  
Я рыщу за нею миля за милею,  
Не зная о ней ничего…  

❂❂❂❂

Ни-че-го про нее не знаю,  
Знаю, что нет ничего родней,  
Что прыгает в глаз мой солнечный «заяц»  
При одной мысли о ней!  

❂❂❂❂

Черны ли косы ее до радуги,  
Или под стать урожаю,  
Пышные ль кудри, гладкие прядки —  
Обожаю!  

❂❂❂❂

Проснусь на заре с истомою в теле,  
Говорю ей: «Доброе утро!»  
Где она живет?  
В Палас-отеле?  
А может быть, дом у ней — юрта?  

❂❂❂❂

И когда мы встретимся? В марте? Июне?  
А вдруг еще в люльке моя невеста!  
Куда же я дену юность?  
Ничего не известно.  

❂❂❂❂

Иногда я схватываю глобус,  
Тычу в какой-нибудь пунктик  
И кричу над миром на голос:  
«Выходи! Помучила! Будет!»  

❂❂❂❂

Так и живу, неся в груди  
Самое дорогое,  
И вдруг во весь пейзаж впереди  
Вижу возможность, мрачную, как Гойя:  

❂❂❂❂

Ты шаришь глазами! Образ любой  
В багет про себя обрамишь!  
А что,  
как твоя  
любовь  
За кого-нибудь вышла замуж?  

❂❂❂❂

Ведь мыслимо же на одну минуту  
Представить такой конец?  
Ведь можем же мы, наконец, разминуться,  
Не встретиться, наконец?  

❂❂❂❂

Сколько таких от Юкона до Буга,  
От Ганга до Янцзыкиана,  
Что, так никогда и не встретив друг друга,  
Живут по краям океана!  

❂❂❂❂

А я? Почему моя линия жизни  
Должна быть счастливее прочих?  
Где-нибудь в Кашине или Жиздре  
Ее за хозяйчика прочат,  

❂❂❂❂

И вот уже лоб флердоранжем обвит,  
И губы алеют в вине,  
И будет она читать о любви,  
Считая, что любви нет…  

❂❂❂❂

Но хватит! Довольно! Беда молодым:  
Что пользы в глухое стучаться?  
Всему виной сиреневый дым,  
Проклятое слово «Счастье».  

❂❂❂❂

1923  

❂❂❂❂