Дитя моё, голубушка

Дитя моё, голубушка моя,  
Кого, каким словечком образумим?  
Прости отца, коль можешь: это я  
Повинен в том, что этот мир безумен.  

❂❂❂❂

За боль свою прости! Ее унять  
Я не могу единственно по лени,  
Не может быть, чтоб я не смог понять  
Твоей болезни суть, твоей мигрени.  

❂❂❂❂

Да, мир безумен, и болезнь проста.  
А я — я был футбольною трибуной.  
А ты спросила медленно: «А та —  
Та мегатонна, кто её придумал?»  

❂❂❂❂

А я ответил: люди. «Но зачем?!»  
Зачем… Зачем я раб пустого звука?  
Зачем тщета моя важнее, чем  
Беда твоя, и боль твоя, и мука?  

❂❂❂❂

Зачем я так беспомощно стою  
С таким тупым бессилием во взгляде,  
Когда, вложивши голову свою  
В мою ладонь, ты просишь о пощаде?  

❂❂❂❂

1983  

❂❂❂❂