Везде холера, всюду карантины,  
И отпущенья вскорости не жди.  
А перед ним пространные картины  
И в скудных окнах долгие дожди.  

❂❂❂❂

Но почему-то сны его воздушны,  
И словно в детстве — бормотанье, вздор.  
И почему-то рифмы простодушны,  
И мысль ему любая не в укор.  

❂❂❂❂

Какая мудрость в каждом сочлененье  
Согласной с гласной! Есть ли в том корысть!  
И кто придумал это сочиненье!  
Какая это радость — перья грызть!  

❂❂❂❂

Быть, хоть ненадолго, с собой в согласье  
И поражаться своему уму!  
Кому б прочесть — Анисье иль Настасье?  
Ей-богу, Пушкин, все равно кому!  

❂❂❂❂

И за полночь пиши, и спи за полдень,  
И будь счастлив, и бормочи во сне!  
Благодаренье богу — ты свободен —  
В России, в Болдине, в карантине…  

❂❂❂❂

* См. А.Пушкин.  

❂❂❂❂