Дневник

После долгой вечерней беседы 
над моим нелюбимым блюдом 
(что б вы знали на будущее — это молочный суп) 
мама кричит: тебе наплевать, что я говорю, да? 
Опять ты бегал к отцу.

❂❂❂❂

Я такой начинаю мямлить, нет, мам, не бегал. 
А она хватает меня за шкирку, как нашкодившего щенка, 
и шипит, ну а где ты был 
между завтраком и обедом? 
У Санька не играл, я видала маму Санька.

❂❂❂❂

Тут я как бы сливаю ферзя — 
да, сдаюсь, рассекал на речке, 
впадлу было бросать ребят, извини меня, извини. 
А она начинает плакать — у тебя же его словечки, 
даже твое «извини» как его «извини» звенит.

❂❂❂❂

Всякий раз ты мне врёшь, а сам отцовских наречий, 
междометий его помойных нахватываешь, как блох. 
Он себя изувечил, и тебя теперь изувечит, 
он нарочно с тобой встречается, мне назло.

❂❂❂❂

Потом мы полдня как бы в ссоре и не говорим об этом, 
тяжко, и воздух густой, и громко зудит комар. 
Мам, не бойся, все будет в норме, 
я вапще не буду поэтом, 
я буду прозаиком, мам.

❂❂❂❂

в голове многократным эхом 
корма куркума кайман 
карман кардамон кармин

❂❂❂❂