Поэт

Взгляните на него, поэта наших дней,  
Лежащего во прахе пред толпою:  
Она — кумир его, и ей  
Поет он гимн, венчанный похвалою.  
Толпа сказала: «Не дерзай  
Гласить нам истину холодными устами!  
Не нужно правды нам, скорее расточай  
Запасы льстивых слов пред нами».  
И он в душе оледенил  
Огонь вскипающего чувства,  
И тот огонь священный заменил  
Одною ржавчиной искусства;  
Он безрассудно пренебрег  
Души высокое стремленье  
И дерзко произнес, низверженный пророк,  
Слова упрека и сомненья;  
Воспел порочный пир палат,  
Презренья к жизни дух бесплодный,  
Приличьем скрашенный разврат,  
И гордость мелкую, и эгоизм холодный…  
Взгляните: вот и кончил он,  
И, золото схватив дрожащею рукою,  
Бежит поэт к бесславному покою,  
Как раб, трудами изнурен!  
Таков ли был питомец Феба,  
Когда, святого чувства полн,  
Он пел красу родного неба,  
И шум лесов, и ярость волн;  
Когда в простых и сладких звуках  
Творцу миров он гимны пел?  
Их слушал раб в тяжелых муках,\»  
Пред ними варвар цепенел!  
Поэт не требовал награды,-  
Не для толпы он песнь слагал:  
Он покидал, свободный, грады,  
В дубравы тихие бежал,  
И там, где горы возвышались,  
В свободной, дикой стороне,  
Поэта песни раздавались  
В ненарушимой тишине.  

❂❂❂❂

29 сентября 1854  

❂❂❂❂