Грустный вечер

Наша ветхая саклюшка  
И печальна и темна.  
Где же ты, моя Шалушка,  
Или выпита до дна?  
Колыбельная речушка,  
Или высохла она?  
Выпью с горя; где же кружка?  
Здесь, в Литфонде, у окна.  
Я живу, поэт московский,  
Кабарде любовь храня.  
Только жаль, что друг Козловский  
Переводит так меня.  
Перевод читатель кроет,  
Головой в сердцах крутя.  
То как зверь он вдруг завоет,  
То заплачет, как дитя…  

❂❂❂❂

1979  

❂❂❂❂