Миры летят. Года летят. Пустая

Миры летят. Года летят. Пустая 
Вселенная глядит в нас мраком глаз. 
А ты, душа, усталая, глухая, 
О счастии твердишь, — который раз? 
Что счастие Вечерние прохлады 
В темнеющем саду, в лесной глуши? 
Иль мрачные, порочные услады 
Вина, страстей, погибели души? 
Что счастие Короткий миг и тесный, 
Забвенье, сон и отдых от забот… 
Очнешься — вновь безумный, неизвестный 
И за сердце хватающий полет… 
Вздохнул, глядишь — опасность миновала… 
Но в этот самый миг — опять толчок! 
Запущенный куда-то, как попало, 
Летит, жужжит, торопится волчок! 
И, уцепясь за край скользящий, острый, 
И слушая всегда жужжащий звон, — 
Не сходим ли с ума мы в смене пестрой 
Придуманных причин, пространств, времен… 
Когда ж конец? Назойливому звуку 
Не станет сил без отдыха внимать… 
Как страшно всё! Как дико! — Дай мне руку, 
Товарищ, друг! Забудемся опять.

❂❂❂❂

2 июля 1912

❂❂❂❂