A.M.D. своею кровью 
Начертал он на щите. 
Пушкин

❂❂❂❂

Из городского тумана, 
Посохом землю чертя, 
Холодно, странно и рано 
Вышло больное дитя. 
Будто играющий в жмурки 
С Вечностью — мальчик больной, 
Странствуя, чертит фигурки 
И призывает на бой. 
Голос и дерзок и тонок, 
Замысел — детски-высок. 
Слабый и хилый ребенок 
В ручке несет стебелек. 
Стебель вселенского дела 
Гладит и кличет: «Молись!» 
Вкруг исхудалого тела 
Стебли цветов завились… 
Вот поднимаются выше — 
Скоро уйдут в небосвод… 
Голос всё тише, всё тише… 
Скоро заплачет — поймет.

❂❂❂❂

10 апреля 1903

❂❂❂❂